Category Poesie

FRA POGO E’ NATALE

Fra pògo è Natale ,
chiudo j òchi e me pare
‘ntè l’aria de sentì ancòra
i profumi bòni de quando ero fjiòla.

Le scorze d’arancio sopra àl fògo
spandèvene per casa , a pògo a pògo ,
un profùmo bòno che nùn se trova più
……………intanto la pigna dèl brodo brontulàva su e giù.

Nt’ ‘n cantò l’albero co’ le candeline ,
j aranci incartati al posto de le paline ,
l’uvàta sui rami sparniciàta
te faceva penzà a ‘na gran nevicata.

La leterina sòto al piato era com un rito
e , finchè mi padre de legèla nùn aveva finito ,
quèi capelèti fumanti nùn pudevi assagià
pure se era un àno che li stavi a spetà.

Io ai sogni ce credo ancòra
e vojio penzà che èl Natale de quand’ ero fjiòla
artorni con quèl’ atmosfera vera……………
ma deve sbrigasse, perchè già se fa sera.

( Me...

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I CULORI DE L’AUTUNO

Me piacerìa sapè chi è quèl gràn pitòre
che co’ ‘na spenelàta de culòre
e co’ ‘n tòco de magìca bravùra
ògi ha gambiàto la fàcia à la natùra.

Le fojie oramài ène tùte ròscio fògo ,
ancora ‘n po’ e cascheràne à pògo à pògo
e alòra i rami spojiàti
alzeràne i braci al cielo, tùti sbrigiùliti.

‘Ntè l’aria ‘n profùmo bòno
de castagne , de mosto e de melogràno.
‘N filo de calìgo s’alza verzo èl cièlo
e copre tùtu co’ ‘n gràn vèlo.

Me strufìgno j òchi per guardà oltre èl calìgo………
ma che pècia, nùn è nèbia, è ‘n pianto antìgo
che sempre me pjia
quando m’acòrgiu che èl tempo fùge via.

(Meri Ercoli 12.11.15 ) (Foto Fabio Bellardinelli )

autunno


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    AL TRAMONTU

    Lenta ‘na batàna

    sbìgia ‘ntè l’aqua,
    fa la rufiàna
    mentre i fiànchi se sciàqua.
    Camìna piàno piàno
    mentre , luntàno ,
    ‘na nuvòla ròscio fògò
    carèza èl zzòle che mòre pògo a pògo.

    ‘N cucàle pèrzo e solo
    scarabòchia ‘ntèl cielo
    ‘n saluto al giorno
    co ‘n giro d’ali tut’intòrno.

    ‘Na nustàlgia d’amore
    me nasce a l’impruvìso ‘ntèl còre,
    m’ha preso a tradimènto
    e m’ha lasciàto ‘n sfrigio drènto.

    E mentre èl zzòle mòre
    per turnà’ dumàni
    iu penzo a quel’amòre
    che ancòra fa suspirà èl còre.

    ( Meri Ercoli 04.04.15 ) ( Foto Emanuele Egidi )

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    E come se magna le crocete in porcheta.

    Se pine ‘n tra do’ deti com’un fiore;
    le bagi come fosse el primo amore;
    prima in tel cuderizo un bagio seco,
    pò volti e bagi in do’ che c’era el beco.

    Ciuci e riciuci, lichi scorze e deti;
    è un ino de chiopeti e de fischieti
    e te viènene su qùi ciciolini
    che udorene de mare e de giardini.

    Ricòrdete ma prò che la cruceta
    da per lia sola è misera, pureta,
    è com’un quadro pieno de vernige,
    un quadro bèlo senza la cornige.

    E alora, perché el gode sia completo,
    ce vòle, digo vòle, un bichiereto
    de vi’ ogni sete cici, in abundanza,
    de modo che ce sguazi in te la panza…

    Io guardo ‘sta cruceta sbruzulosa
    cun ‘st’anima gentile; cià qualcosa
    del caratere nostro anconità;

    rozo de fòra, duro, un po’ vilà

    ma drento bono, un zuchero, ‘n’amore…
    ché nun conta...

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    ALBA AL PASSETTO

    ALBA AL PASSETTO

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    EL STRADELO SOTO AL DOMO

    EL STRADELO SOTO AL DOMO

    Ogi m’ha fàto ‘n scherzo stràno èl còre.
    M’è scapàto fòri dàl peto e m’è vulàto via
    e po’ , su l’ali de la fantàsia ,
    qui sòto al Guasco è venuto, coi ricòrdi à discòre.

    S’è ‘ncaminàto piano piano
    giù p’èl stradelo sòto al Dòmo ,
    po’ , davanti à la casa dèl boia , ‘na còrza senza pià fiàto
    pe’ la paura de tute le storie che c’avevène racuntàto.

    Risento j udòri de àlora,
    èl profumo de violaciocca vicino à ‘na pianta de more
    e quèlo de la menta piperita
    che, tignòsa , sbùga tra i sassi , come ‘n ino à la vita.

    E po’ , come l’òjo ‘ntè la mistiganza ,
    ariva dèl mare tuta la putènza,
    mischia tuti ‘sti udòri tantu cari,
    novi de ogi ma vechi de ieri.

    La còrza finisce ‘n fondo àl stradèlo ,
    da qui se gòde èl spetaculo più bèlo...

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    SERA A PORTONOVO

    SERA A PORTONOVO

    Quant’è ‘ntrigànte ‘stà seràta !
    ‘Na bàva de vento
    smòve l’onda che sciàqua la fiancàta
    de ‘na batàna mezza indurmèntàta.

    ‘Na spenelàta d’argento
    fa lucigà’ èl mare che ritorna lento
    a carezà’ i sassi de la riva…………
    pò’ fùge e , piàno piàno, se ritira.

    Nascòsto tra èl canèto
    lèva i bràci al cièlo ‘n tamarìciu,
    tignòso , stà stramigiàto qui tra i sassi
    e nùn ne vòle sapè’ de lascià’ ‘stò paradìso.

    El Conero lassù ‘n cìma
    fà la guardia à la culìna,
    guarda sòto àl pelo de l’aqua
    da ‘ndò’ ‘no scòjio , gonfio de mòscioli , se ‘fàcia.

    Bùta ‘n’ochio amuròso pure à la chiesèta
    che , ‘rampigàta sòpra à la scojièra, pare che ‘spèta
    a Santa Maria ‘n’ultima preghiera,
    per devuziò’, prima che se fà sera.

    ‘Ntèl silenzio ‘ncantàto...

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